
//://Se l'onorata fronde che prescrive
l'ira del ciel, quando il gran Giove tona,
non m'avesse disdetta la corona
che suole ornar chi poetando scrive,

ioera amico a queste vostre dive
le qua' vilmente il secolo abandona;
ma quella ingiuria gi lunge mi sprona
da l'inventrice de le prime olive:

ch non bolle la polver d'Ethopia
sotto il pi ardente sol, com'io sfavillo,
perdendo tanto amata cosa propia.

Cercate dunque fonte pi tranquillo,
ch il mio d'ogni liquor sostene inopia,
salvo di quel che lagrimando stillo.

